Destinos Rotos

Pétalos de rosas,

en mi lecho de muerte,

clavadas sus espinas…

Sangre de valientes.

Los sueños se esconden

detrás de las montañas,

los mares me someten

y los recuerdos me engañan.

Flores de naranjo

se duermen en mi alma,

me gritan su tristeza,

su desesperanza.

Delicada pluma

que sus andanzas traza,

dibujando un corazón

y también sus añoranzas.

Suspiros que agobian

mis alas rotas,

inviernos que amenazan

los manantiales que brotan.

Remanente de aguas,

sustento de pocos,

somos náufragos sin vino…

Somos, Destinos Rotos.

Esperanza E. Vargas