UN LIBRO EN LA BASURA

 

Dos buitres despedazan un libro en la basura
picotean las letras cual si fueran gusanos;
mientras un niño busca latas de coca-cola
y una anciana rebusca lo que perdió en la guerra.
La lluvia ya ha borrado las páginas del centro
las rapaces pelean las manchas de la tinta;
el niño encuentra un lápiz que todavía escribe
y la mujer sin fuerzas, se sacude las lágrimas…
Tres buitres han rasgado lo que fue la portada
ya el título se borra, Cervantes está herido;
el niño esboza rayas sobre su piel mugrienta
y la mujer se traga la sal de un mar sin agua.
Cien rapaces rebuscan la carne de las páginas
el niño abraza fuerte su lápiz que aún escribe;
la mujer mira al cielo como único refugio
y entre las mil rapaces hay ya quebrantahuesos.
El libro ya no es libro que es carne de rapaces
el niño con su lápiz, busca, busca maestro;
la mujer está hambrienta su patria es la basura
otro camión se acerca, corriendo va a buscarlo.
Ya son miles los buitres que han destrozado el libro
Don Quijote ya ha muerto Sancho está moribundo;
el niño busca, busca, las páginas en blanco
para dejar que fluyan palabras en su lápiz…
Y los camiones vuelven, las rapaces aplauden
cuántos libros perecen en la inmensa basura;
Y ya mi pulso, tiembla... Soy la mano del niño,
mi grito, es todo el llanto, de la mujer que llora.

©Julie Sopetrán

Foto: Dominio Público - Internet